Abro la puerta
y
entro al
cuarto.
Ahí están la
silla, la mesa,
el recogedor,
la escoba,
el taladro.
No han hecho
nada en todo este tiempo,
salvo coger
polvo.
No pueden
hacer nada:
es inútil
poetizar al respecto.
Desconcertado,
miro las cosas
sin comprender
como el que
vuelve a la vida.
-- un poema de "Paradojas del conserje", José María Martínez (libro inédito)
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